Con Amor, salimos de esta.

Vamos a luchar,
vamos a conseguirlo
y después,
lloraremos de alegría,
en un abrazo intenso.

Hasta entonces,
cuídate mucho,
yo también lo haré,
y mientras....,
soñaré con volver a abrazarte.

Con Amor, salimos de esta.
                                                                  (Abuelohara)

"Si fuera tu hijo
llenarías el mar de barcos
de cualquier bandera.
Los querrías a todos juntos,
a millones,
haciendo un puente
para cruzar.

Pensándolo,
nunca lo dejarías solo
le darías sombra
para evitar que sus ojos se quemen,
lo cubrirías
para que no se mojara
de salpicaduras de agua salada.

Si fuera tu hijo, te tirarías al mar.
Matarías al pescador que no presta el bote, gritarías por ayuda.
Llamarías a las puertas del gobierno
para reclamar su vida.

Si él fuera tu hijo hoy, estarías de luto.
Odiarías el mundo, odiarías los puertos
llenos de barcos atracados.
Odiarías a quienes los mantienen quietos y lejos.
Por quien, mientras tanto
reemplaza los gritos
con agua de mar.

Si fuera tu hijo los llamarías
Cobardes inhumanos, les escupirías.
Deben detenerte, mantenerte, bloquearte.
Te gustaría romperles la cara,
ahogarlos a todos en el mismo mar.

Pero no te preocupes, en tu cálido hogar.
Él no es tu hijo, no es tu hijo.
Puedes dormir tranquilo
y sobre todo seguro.
El no es tu hijo.

Es solo un hijo de la humanidad perdida.
De la humanidad sucia, que no hace ruido.

Él no es tu hijo, no es tu hijo.
Duerme tranquilamente,
por supuesto no es tuyo".

                                             Sergio Guttilla

Blanco y rojo

Hace falta estar ciego, la obra sigue.
Una estrofa en cada duna, en constante escritura.
Tiempo, sol insolente y viento sin memoria.
Eternidad de arenas como renglones en el desierto.

Intenso, blanco,... como de paz.
Duro, rojo,... como de sangre.

El viejo espejismo de la tierra prometida.
Quizá sin saberlo, la senda se dibuja cada día.
Como si cada grano de arena tuviera un tiempo
ajeno al cansado caminar del beduino, de su sombra y sus camellos.

Intenso, blanco,... como de libertad.
Duro, rojo,... como de dolor.

La vida es desierto, una sed de oasis continua,
buscando el amor que se escapa irremediable
de las curtidas manos abiertas
como el tiempo entre silencios.

Intenso, blanco,... como de luz.
Duro, rojo,... como de oscuridad.

Hace falta estar ciego para no verlo.
Que este infierno blanco y rojo, enamora.
La noche, la calma y la oscuridad dejarán ver las estrellas
y con ellas, quizá el oasis en tu mirada.

Intenso, blanco,... como de amor.
Duro, rojo,... como de espera.

* Pincha en la imagen para agrandar.

Parque Lineal de Butarque - Leganés

Miradas. Perdidas, curiosas, pensativas, nerviosas, temerosas... en "el Palacio de las lágrimas".

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca.
No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

Poema de Martha Medeiros



No puedo estar quieto.
Te echaré de menos, pero es hora de viajar.
Volveré para contarte y ver tus ojos brillar.......

El bosque del sueño

Las dos manos que abandoné
Me acompañan como una luna.

De día se perfilan
como árboles en el camino
Y cuando en la noche corren las aguas de la imaginación
Me preceden hacia el bosque del sueño.

Las dos manos que abandoné
Se abren como mariposas dentro de mis ojos.

ABDO  WAZEN

Mientras me quede voz
hablaré de los muertos
tan quietos, tan callados,
tan molestos.

Mientras me quede voz
hablaré de sus sueños,
de todas las traiciones,
de todos los silencios,
de los huesos sin nombre
esperando el regreso,
de su entrega absoluta,
de su dolor de invierno.

Mientras me quede voz
no han de callar mis muertos.
                                                                    (Marisa Peña)



.