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Relato para el 1º de Mayo

CCOOAytoleganes
Ha pasado ya un año del anterior Primero de Mayo día internacional de los trabajadores y en aquellos momentos estábamos pendientes de José, Raúl, Tomás, Enrique, Rodolfo, Edgar, Armando y Jerónimo. Los Ocho de Airbus, involucrados en el caso judicial de más relevancia para los sindicatos desde el proceso contra la cúpula de CCOO en 1972.

Hoy estamos pendientes de los juzgados y las cárceles, viendo como la corrupción es tema de máxima preocupación para la sociedad después del paro y motivo también de las convocatorias sindicales para este 1 de Mayo. Los ladrones y los corruptos de los distintos gobiernos amenazan el sistema democrático y convierten en lucro personal el dinero de todos los ciudadanos que debió ser para Educación, pensiones o ayudas sociales.

La corrupción ha llegado a dimensiones insoportables y este 1 de Mayo pasa a primer plano. Debemos acabar con ella de inmediato. La lucha contra la corrupción debe ser una prioridad. Aún podemos construir escuelas y recomponer el estado del bienestar colocando a las personas como lo principal. Es hora de mandar a este gobierno de sinvergüenzas y ladrones ¡A la Mierda!.

Después de este desahogo, os dejo un pequeño texto del libro El origen del Mundo, de Eduardo Galeano. Una pequeña reliquia literaria para conmemorar desde aquí este 1 de Mayo.


Hacía pocos años que había terminado la guerra de España y la cruz y la espada reinaban sobre las ruinas de la República. Uno de los vencidos, un obrero anarquista, recién salido de la cárcel, buscaba trabajo. En vano revolvía cielo y tierra. No había trabajo para un rojo. Todos le ponían mala cara, se encogían de hombros o le daban la espalda. 
Con nadie se entendía, nadie lo escuchaba. El vino era el único amigo que le quedaba. Por las noches, ante los platos vacíos, soportaba sin decir nada los reproches de su esposa beata, mujer de misa diaria, mientras el hijo, un niño pequeó, le recitaba el catecismo.
Mucho tiempo después, Josep Verdura, el hijo de aquel obrero maldito, me lo contó. Me lo contó en Barcelona, cuando yo llegué al exilio. Me lo contó: él era un niño desesperado que quería salvar a su padre de la condenación eterna y el muy ateo, el muy tozudo, no entendía razones. 
-Pero, papá – le dijo Josep, llorando -. Si Dios no existe, ¿quién hizo el mundo?
-Tonto – dijo el obrero, cabizbajo, casi en secreto -.
 Tonto. Al mundo lo hicimos nosotros, los albañiles.

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¡A la mierda!

Fotografia_AbueloharaReflexiones.
Desde el cabreo.
Acertadas o no...,   aquí las dejo:

¡A LA MIERDA! 


No dejo de preguntarme por que regla de tres los españoles sostenemos un gobierno corrupto con nuestros votos una y otra vez. De que manera nos mantienen en la ceguera o la ignorancia. No entiendo porque consagramos la corrupción como nuestro sistema político con nuestros votos o nuestros silencios. Ya no me cabe ninguna duda y los nacidos para la gloria, los presentados como honestos salvadores de la patria y de los españoles nos han engañado a todos.


Me jode enormemente ver como los corruptos, gozan de una vida muy superior a la nuestra y con unos privilegios fuera de duda cuando a golpe de teléfono, de un día para otro, charlan "de lo suyo" en el despacho de un Ministro o de un Secretario de Estado y cuando se les pilla, salen indemnes de las críticas sociales o de la prensa haciendo uso de su falta de vergüenza, su cinismo, su descaro y sus mentiras.

Fotografia_AbueloharaNos han robado y en sus cuentas están los millones de la sanidad, la educación, la cultura o la justicia. Está nuestro dinero, lo ahorrado para pensiones o para ayudas sociales y cuando se lo hemos gritado en las movilizaciones, cuando se lo hemos dicho en el congreso o en las calles, se han reído de nosotros en nuestra cara. Los corruptos hijos de puta* no merecen nuestro voto, no merecen gobernar España.

No creo que la solución sea contemplar la corrupción desde la barrera y ver como siguen construyendo campos de golf ilegales mientras damos clase a nuestros hijos en barracones. Es mentira y ahora lo vemos con claridad antes los jueces, cuando decían defender España la democracia y los derechos de los ciudadanos, estaban robando y llevándose a suiza el dinero de la dependencia.

Fotografia_AbueloharaMe parece el momento de limpiar de mierda el Congreso y considero la única opción posible acabar con las tramas, las mafias, la basura, las subvenciones, los blanqueos, las prevaricaciones, las comisiones, los sinvergüenzas, las evasiones de impuestos, los ladrones, los sobres y talonarios, los corruptos y los hijos de puta*, para construir sobre toda esta basura un verdadero gobierno por y para los ciudadanos. Entre gente honrada que somos muchísimos más.

fotografia_AbueloharaRecuperemos, con la ayuda de todos, de los tribunales y la sociedad en su conjunto, aquello que nos han robado. Los huesos de los corruptos y sus conciencias a la cárcel y sus bienes y cuentas bancarias en paraísos fiscales devueltos a la sociedad a la que fueron sustraídas. Tenemos la posibilidad de volver a levantar escuelas, colegios y universidades, recuperar los hospitales y trabajar por el bien común ayudando a quien lo necesita, pero para ello debemos acabar de una puñetera vez con todos estos sinvergüenzas que nos gobiernan.

Me viene a la memoria el relato sobre "La honradez en el país de los corruptos" de Italo Calvino, que hace más de treinta años ya nos retrató. Somos honrados y no merecemos que nos gobiernen ladrones. Si callamos y les votamos, seremos cómplices. Ya no caben más dudas. Los corruptos están arriba porque les mantenemos ahí.
Es hora de mandarlos ¡a la mierda!.

* (Si, ya se que "hijo de puta" es una expresión soez, pero se utiliza como es el caso según te pide el cuerpo, de modo habitual y vulgarmente, como insulto hacia alguien y no hacia la madre de este. Téngase por tanto, en función del contexto y del momento, como forma de denominar a los presuntos, ladrones, malas personas, sinvergüenzas y muchas otras lindezas, siempre con los máximos respetos hacia la Real Academia de la Lengua Española si se me permite y el máximo desahogo de la mala leche hacia ellos).

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La honradez en el país de los corruptos (Italo Calvino)

Un_pais_corrupto
Tiene más de treinta años, pero este texto pudiera haber sido escrito ahora mismo, en este país donde sinvergüenzas y corruptos alcanzan el gobierno con mentiras, votos y silencios. Un gobierno al que va siendo hora de mandar ¡A la mierda!.





Corrupcion-Italo_CalvinoApólogo de la honradez en el país de los corruptos - Italo Calvino.

(La Repubblica, 15.3.1980)


Había un país sostenido por lo ilícito. No era que faltaran leyes, ni que el sistema político no estuviera basado en principios que más o menos todos decían convivir. Pero este sistema, articulado alrededor de un gran número de centros de poder, necesitaba desmesurados recursos financieros (los necesitaba porque cuando uno se acostumbra a disponer de mucho dinero ya no es capaz de concebir la vida de otra manera) y tantos medios se podían obtener tan solo ilícitamente, es decir pidiéndoselos a quienes los tenían, a cambio de favores ilícitos. Mas el que podía dar dinero a cambio de favores, en general ya había conseguido ese dinero mediante otros favores previos, por lo que resultaba un sistema económico en cierto modo circular y no carente de cierta armonía.

Aunque se financiaran por estas vías ilícitas, ninguno de los centros de poder era siquiera rozado por sentimientos de culpa, ya que para la moral interna todo lo que se hacía por el interés del grupo era lícito. Más aún, benéfico, porque cada grupo identificaba el propio poder con el bien común; la ilegalidad formal, por lo tanto, no excluía una superior legalidad sustancial.

Es verdad que en toda transacción ilícita a favor de entidades colectivas es usual que una cierta porción se quede en manos de personas particulares, como merecida recompensa a las indispensables diligencias realizadas en la mediación y consecución del dinero: así que el acto ilícito que para la moral interna del grupo era lícito, implicaba dejar un pequeño margen de acto ilícito incluso para esa moral. Pero, bien mirado, el particular que llegaba a embolsarse una comisión individual tomándola de la comisión colectiva, estaba seguro de que si había conseguido una ganancia personal era para poder obtener una ganancia colectiva, es decir que podía convencerse sin ninguna hipocresía de que su conducta no sólo era lícita sino también benéfica.

Este país tenía también, al mismo tiempo, un dispendioso presupuesto oficial alimentado por los impuestos sobre cualquier actividad lícita, y financiaba lícitamente a todos aquellos que lícita o ilícitamente lograban hacerse financiar. Como en aquel país nadie estaba dispuesto no digamos a quebrar sino siquiera a tener que poner algo de su parte (y no se ve en nombre de qué se podría pretender que alguien tuviera que poner lo suyo), las finanzas públicas se dedicaban a reintegrar lícitamente, en nombre del bien común, los huecos dejados por las actividades ilícitas, que también se hacían en nombre del bien común.

El cobro de los impuestos, que en otras épocas y civilizaciones era capaz de estimularse haciendo un llamado a los deberes cívicos, aquí volvía a ser con claridad un acto de fuerza (igual a lo que pasaba en ciertas localidades, donde además del cobro por parte del Estado existía también el que hacían algunas organizaciones armadas o mafiosas), acto de fuerza al que el contribuyente se resignaba para evitar mayores daños, a pesar de sentir _en lugar del alivio de la conciencia tranquila_ la desagradable sensación de una complicidad pasiva con la mala administración de la cosa pública y con los privilegios de las actividades ilícitas, por lo general exentas de toda carga impositiva.

Una que otra vez, cuando uno menos se lo esperaba, un tribunal resolvía aplicar la ley, provocando pequeños terremotos en algunos centros de poder e incluso arrestos de personas que habían tenido hasta ese momento sus buenas razones para considerarse intocables. En estos casos, la sensación prevaleciente, en lugar de la satisfacción por el triunfo de la justicia, era la sospecha de que se trataba de un ajuste de cuentas de un centro de poder contra otro centro de poder. Por esto se hacía difícil establecer si las leyes, a estas alturas, se podían usar solamente como armas tácticas y estratégicas en las batallas internas entre los distintos intereses ilícitos, o bien si los tribunales _para legitimar sus tareas institucionales_ estaban obligados a demostrar que también ellos eran centros de poder con intereses ilegítimos como todos los otros.

Naturalmente, una situación así era propicia también para las bandas de delincuentes de tipo tradicional, que con los secuestros, los asaltos a bancos y tantas otras actividades más modestas que llegaban hasta el simple carterazo, se insertaban como un elemento imposible de prever en el carrusel de los billones, haciéndole desviar a veces su camino hacia recorridos subterráneos, desde donde tarde o temprano volvían a salir bajo mil formas inesperadas de capitales lícitos o ilícitos.

Como opositoras al sistema, ganaban terreno las organizaciones del terror que, usando los mismos medios para financiarse de los ilegales de siempre, y con un bien dosificado cuentagotas de asesinatos distribuidos entre todas las categorías de los ciudadanos, ilustres y oscuros, se proclamaban como única alternativa global al sistema. Pero el verdadero efecto que tenían sobre el sistema era el de reforzarlo hasta volverse ellas mismas su puntal indispensable, el que confirmaba la convicción de que éste era el mejor sistema posible y de que no debía cambiar en nada.

Así, todas las formas de lo ilícito, desde las más divertidas hasta las más feroces, se aglomeraban en un sistema que tenía su estabilidad, solidez y coherencia, y en el que muchísimas personas podían hallar su propio provecho práctico sin perder la ventaja moral de sentirse con la conciencia tranquila. Los habitantes de aquel país habrían podido declararse, pues, unánimemente felices, de no haber sido por una categoría de ciudadanos _de todos modos bastante numerosa_ a los que no se sabía bien qué papel atribuir: los honrados.

Los honrados eran como eran no por algún motivo en especial (no podían ampararse en grandes principios ni patrióticos, ni sociales, ni religiosos, que ya no tenían curso); eran honestos por costumbre mental, por condicionamiento, por tic nervioso… En última instancia, eran así y no podían hacer nada si las cosas que de veras les importaban no se podían valorar directamente en dinero, si su cabeza funcionaba siempre según esos anticuados mecanismos que relacionan la ganancia con el trabajo, la estima con el mérito, la propia satisfacción con la satisfacción de otras personas.

En aquel país de gentes que se sentían siempre con la conciencia tranquila, ellos eran los únicos que vivían siempre preocupados, preguntándose a cada instante lo que deberían haber hecho. Sabían que sermonear con la moral a los demás, indignarse, predicar la virtud, son cosas que todos aprueban con gran facilidad, de buena o de mala fe. Para ellos, el poder no era suficientemente interesante como para soñar con él (por lo menos ese tipo de poder que les interesaba a los otros); no se hacían ilusiones de que en otros países no existieran las mismas lacras, aunque estuvieran mejor escondidas; y no tenían esperanzas de una sociedad mejor porque sabían que lo más probable, siempre, es que las situaciones tiendan a empeorar.

¿Tenían que resignarse a la extinción? No, el consuelo de ellos consistía en pensar que del mismo modo como al margen de todas las sociedades, durante milenios, se había perpetuado una antisociedad de delincuentes, carteristas, ladronzuelos, estafadores, una antisociedad que nunca había tenido ninguna pretensión de convertirse en la sociedad, sino únicamente la de sobrevivir en los pliegues de la sociedad dominante y la de afirmar su propia manera de existir a contravía de los principios consagrados, así también la antisociedad de los honrados tal vez sería capaz de persistir todavía por siglos, al margen de los hábitos corrientes, sin otra pretensión que la de vivir su propia diversidad, la de sentirse distintos de todo el resto, y de este modo a lo mejor habría acabado por significar alguna cosa, algo esencial para todos, por ser una imagen de algo que las palabras ya no saben nombrar, de algo que todavía no ha sido dicho y todavía no sabemos qué es.


No es hora de mandar ¡A la mierda! a tanto corrupto?
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La Creación - Cuento Egipcio

Fotografia_Egipto_Abuelohara
Se cuenta que NUN era agua, era el Dios de las tinieblas, era el principio de todo… pero dormía, solo dormía.

Cuando por fin NUN despertó, solo encontró aburrimiento, a su alrededor era él todo lo que veía. Ni animales, ni plantas, ni hombres… ni siquiera dioses. Entonces, reconociendo en sí mismo el poder inmenso de crear, decidió ponerse manos a la obra y comenzar con la creación de universo.

Como era agua comenzó creando tierra, hizo surgir de sí una gran isla de tierra limosa, era Egipto, y pensó que al haber nacido Egipto del agua, debía ser esta quien le diera la vida, fue entonces cuando creó el río divino, el Nilo.

NUN continuó creando… el cielo, el aire, plantas, animales y dioses, pero algo faltaba, no había una oscuridad absoluta, pero tampoco había luz. Un día, de un loto que flotaba en el Nilo surgió luz. La flor se resistía a abrirse y cuando ya no pudo aguantar más, de su interior nació RA, el sol, dando al mundo lo que le faltaba, esa luz con la que apreciar los colores, la belleza de la creación y por supuesto el tiempo, ya que RA volvía al interior del cáliz de la flor del loto a descansar mientras duraba la noche. RA se convirtió en el dios más poderoso, el amo del mundo y también el más envidiado…

La Creación (Anónimo)
Fotografía: "7 días en Egipto"

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El Juicio - Relato Egipcio

Fotografia_Egipto_AbueloharaEn una aldea había un anciano muy pobre, pero hasta los reyes lo envidiaban porque poseía un hermoso caballo blanco. 
Los reyes le ofrecieron cantidades fabulosas por el caballo, pero el hombre decía: "Para mí, él no es un caballo, es una persona. ¿Y cómo se puede vender a una persona, a un amigo?" Era un hombre pobre pero nunca vendió su caballo.

Una mañana descubrió que el caballo ya no estaba en el establo. Todo el pueblo se reunió diciendo:

- Viejo estúpido. Sabíamos que algún día le robarían su caballo. Hubiera sido mejor que lo vendieras. ¡Qué desgracia!
- No vayan tan lejos -dijo el viejo-. Simplemente digan que el caballo no estaba en el establo. Este es el hecho, todo lo demás es juicio de ustedes. Si es una desgracia o una suerte, yo no lo sé, porque esto apenas es un fragmento.¿Quién sabe lo que va a suceder mañana?

La gente se rió del viejo. Ellos siempre habían sabido que estaba un poco loco. Pero después de 15 días, una noche el caballo regresó. No había sido robado, se había escapado. Y no sólo eso, sino que trajo consigo una docena de caballos salvajes.

De nuevo se reunió la gente diciendo:

- Tenías razón, viejo. No fue una desgracia sino una verdadera suerte.
- De nuevo están yendo demasiado lejos -dijo el viejo-. Digan sólo que el caballo ha vuelto... ¿quién sabe si es una suerte o no? Es sólo un fragmento. Están leyendo apenas una palabra en una oración. ¿Cómo pueden juzgar el libro entero? 

Esta vez la gente no pudo decir mucho más, pero por dentro sabían que estaba equivocado. Habían llegado doce caballos hermosos... 

El viejo tenía un hijo que comenzó a entrenar a los caballos. Una semana más tarde se cayó de un caballo y se rompió las dos piernas. La gente volvió a reunirse y a juzgar:

- De nuevo tuviste razón -dijeron-. Era una desgracia. Tu único hijo ha perdido el uso de sus piernas y a tu edad él era tu único sostén. Ahora estás más pobre que nunca.
- Están obsesionados con juzgar -dijo el viejo-. No vayan tan lejos, sólo digan que mi hijo se ha roto las dos piernas. Nadie sabe si es una desgracia o una fortuna. La vida viene en fragmentos y nunca se nos da más que esto. 

Sucedió que pocas semanas después el país entró en guerra y todos los jóvenes del pueblo eran llevados por la fuerza al ejército. Sólo se salvó el hijo del viejo porque estaba lisiado. El pueblo entero lloraba y se quejaba porque era una guerra perdida de antemano y sabían que la mayoría de los jóvenes no volverían. 

- Tenías razón, viejo, era una fortuna. Aunque tullido, tu hijo aún está contigo. Los nuestros se han ido para siempre.
- Siguen juzgando -dijo el viejo-. Nadie sabe. Sólo digan que sus hijos han sido obligados a unirse al ejército y que mi hijo no ha sido obligado. Sólo Dios sabe si es una desgracia o una suerte que así suceda. 

"No juzgues o jamás serás uno con el todo.
Te quedarás obsesionado con fragmentos, sacarás conclusiones de pequeñas cosas.
Una vez que juzgas, has dejado de crecer".

El Juicio (Relato Egipcio Anónimo)
Otros Relatos en este blog
Fotografía: "7 días en Egipto"

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A mi tía Tere

Tia Tere y mama
Como en un suspiro se ha ido. Se ha marchado en silencio, del mismo modo en que vivió, en un día triste y lluvioso, desagradable, como la propia muerte.

Se ha ido sin levantar la voz, sin molestar a nadie, sin perder la sonrisa y las buenas palabras. Ella siempre pensó en los demás, los que se fueron y los que aún por aquí andamos.

Siempre me llamaba "Paquito", sin tener en cuenta los años, como si el tiempo se hubiera detenido cuando jugaba de pequeño en el patio de la casa. Siempre me sentí de algún modo protegido por ella.

Estos días ya andaba pendiente del menú de la nochebuena. Pensando en volver a vernos un año más y llenarnos la tripa con su buena cocina y el corazón con sus mimos y caricias. No hemos tenido tiempo esta vez, solo espero que mi tía Tere supiera que la queremos y que nunca nos olvidaremos de ella. La vida y el tiempo no cesan y tarde o temprano cenaremos juntos de nuevo.

Ya está con mamá, las dos luciendo sonrisa y brillando fuerte allá arriba, como dos enormes y preciosas estrellas alumbrando nuestro oscuro camino. Siempre he pensado que desde allí lejos me pueden oír.

No hay modo en que la muerte no duela. No hay manera de pasar de puntillas a su lado. Este año, esta noche y muchas otras cuando cenemos, el nudo en el pecho será mayor, ahora también por ella. Están juntas, también ella que aunque descansa en el mar desde hace un tiempo, estará esperando para abrazarla junto a su hermana allí a lo lejos y aquí, en nuestro corazón y recuerdo. Te echaremos de menos.

Hasta siempre tía. Te queremos.
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Las muertes de María

MachismoCuando muere María muere la hija de Juan y Rocío,  muere la hermana de Carlos,  y también la mejor amiga de Ana Villares, con la que paseaba cada viernes por Reforma. Mueren también cuando muere María la amiga de Violeta, la de Marga, la de Juancar y Simón. Y muere la mujer a la que Peralta más quiso, a la que hoy pierde por segunda vez, y a la que aún abraza en silencio cuando duerme, a pesar del tiempo transcurrido y los consejos. 
Cuando muere María muere también la mujer que cada tarde, entre las cuatro y las seis, paseaba con prisa a un perrito desclasado por el parque que está pegado a la radial, y muere la joven atractiva aunque un poco bizca pero muy correcta de la que Héctor Salvarroja, conductor de la línea 12 del Interurbano, hablaba a menudo a sus compañeros de ruta y a la que nunca invitó a tomar un refresco en la terracita de La Particular,  como él habría querido, porque le faltó el arrojo necesario para hacerlo. 
Cuando muere María mueren una compañera de cadena de montaje silenciosa, siete vecinas, doce conocidas, la paciente favorita de un dentista y un amor callado, tan secreto que por más que nos empeñemos nunca sabremos una palabra más de él. 
Cuando muere María sucede, en realidad, un genocidio del que la humanidad no se recuperará jamás. Sus cadáveres, la suma feroz de sus ausencias, caben sin problemas en el ataúd de gama media sobre el que su madre llora hoy desconsolada las muertes de María. No hay espacio en el mundo, sin embargo, que pueda contener su dolor.
LAS MUERTES DE MARÍA (Fernando León de Aranoa)


Viene al caso. Un año más. Porque de nuevo es 25 de noviembre, el "Día internacional contra la violencia de genero", el día en que una vez más recordamos a tantas y tantas mujeres víctimas del machismo en nuestro país y en todo el mundo. Mañana o pasado, ya nadie se acordará de ello excepto si aparece un nuevo titular al ser asesinada de nuevo alguna mujer o desgraciadamente la sangre nos salpica de cerca al conocerla.

Por eso hoy, igual que antes, me gustaría que leyeras este microrelato del libro "Aquí yacen dragones" de Fernando León de Aranoa, para ver si así, de una manera simple somos capaces de comprender que cuando María muere asesinada, morimos todos y que nuestra cobardía y silencio cotidiano no es más que el cómplice necesario para que los machistas sigan asesinando.

Me gustaría también que este artículo en mi blog sirviera para mostrar mi condena al doloroso asesinato de ayer en la vecina localidad de Fuenlabrada. Alía Díaz tenía 26 años y fue asesinada "presuntamente" por el hombre que hasta ese momento era su pareja. La degolló con un arma. Estaba embarazada en ese momento. (Noticia)

Un nuevo 25 de Noviembre "Día internacional contra la violencia machista" porque Alía, María, ellas y nosotros, todos, seguimos siendo ASESINADOS. Que nunca debamos escribir esta "Carta a mi compañera muerta".

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Soy bien puta. - #Todassomosellas

Miercoles negro Argentina
"Soy bien puta, como Micaela que tenía 12 años. Un tipo de 26 la mató porque la nena no quiso tener sexo con él. Pero bueno, ella tenía varios Facebook y subía allí fotos “provocativas”, qué quieres. 
Una chica en Brasil fue drogada y luego violada por más de 30 hombres, todo organizado por su novio, en venganza por una supuesta infidelidad de ella. Se filmó el hecho y se lo subió a distintas redes sociales para el disfrute de muchos. Pero escúchame, la niña con 16 años ya tenía un hijo y encima se drogaba, una putita… 

¿Y Melina? ¿te acuerdas de ella? ¡¡Qué loca que era!! los culpables de su violación y muerte no fueron los cuatro violadores y asesinos, sino ella, porque le gustaban los bares y no estudiaba.O Daiana, que fue a una entrevista de trabajo de noche y vestida con short, a quién se le ocurre, re puta. A Serena el novio le dio 49 puñaladas por haberlo dejado, pero era re puta la niña. Marina y María José… ¡¡viajaban solas!! ¡¡Dos mujeres solas!! Ellas también, ¿qué esperaban? 
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Rosa, de 74 años, sufrió una golpiza brutal en manos de su novio, pero seguro algo hizo, lo debía tener bien harto… y era buscona la vieja, se cogía a todos en el centro de jubilados. Mailén fue violada por Miguel, dos veces, en la casa de él. Pero bueno, ella eligió ir a la casa del tipo, ¿qué pretendía que pase? Enorme puta.A Cintia el ex marido la mató a puñaladas frente a sus tres hijos porque lo había dejado. Pero ella ya andaba con otro en vez de ocuparse de los niños. A Macarena el ex novio le cortó el cuello con una trincheta también porque lo dejó. Pero ella era reina de belleza, se mostraba mucho la tipita. 
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Y podríamos seguir. Por un rato largo, porque la lista de víctimas de la violencia machista es eterna. Y la sarta de basura también machista para justificar cada caso, también. Ángeles. Araceli. Lola. Una cada menos de 30 horas. ¿En Brasil? Una violación cada 11 minutos. ¿En México? 7 mujeres asesinadas cada día, muchas más desaparecidas y jamás halladas con vida. A todas, pero todas, les pasó por putas.Mañana puedo ser yo la puta muerta/violada/golpeada del día. Pero bueno, estas son pendejadas por las que se preocupan las feminazis nomás, que son unas pinches exageradas. Y unas putas. Siempre, siempre putas".                  (texto publicado en facebook) 

Como otras veces, desde este blog, me hago eco de aquellas luchas que considero fundamentales y esenciales para que esta sociedad sea capaz de tener un futuro en igualdad y justicia. Las redes han vuelto a llenarse de mensajes contra la violencia de género, contra los feminicidios. El
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brutal asesinato de Lucía Pérez, adolescente de 16 años en Argentina ha provocado de nuevo la indignación en el país y en otras naciones latinoamericanas dando lugar a una protesta de mujeres de Argentína, Bolivia, Chile, Costa Rica, Guatemala, Mëxico y Uruguay.

Hace solo unos días, Lucía fue drogada, violada y empalada en Mar del Plata. Después de drogarla y asesinarla, lavaron su cuerpo y lo vistieron para dejarlo en un centro de salud simulando una sobredosis.

Hoy es un nuevo "Miércoles negro" y no lo es solo para las mujeres de Argentina donde se produce feminicidio cada 36 horas, para las mujeres de México, Brasil o España, lo es para todas las mujeres y para todos los hombres sean de donde sean, hoy es un día más de vergüenza para el mundo y esta sociedad que parece derrotada por el "Machismo de mierda". Mas vale que reaccionemos y plantemos cara a esta lacra de todos.

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21 días en Nepal - LA ESCUELA

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaEl viaje a Nepal ha sido especialmente emocionante en su vertiente solidaria. Pasado un año desde el terremoto, he tenido la fortuna y el privilegio de poder colaborar en la recuperación de LA ESCUELA y ver de cerca las sonrisas de esos preciosos niños y niñas gracias a las aportaciones económicas de mis amigos y amigas.



21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaDespués del terremoto la antigua escuela quedó muy dañada, alguna de las aulas totalmente destrozada y con peligro de que sucedieran más desprendimientos en la zona de la montaña donde se encontraba ubicada, a 40 minutos andando desde la aldea en la zona de Nuwakot. La comunidad local se volcó en proteger a los menores y su educación y con los fondos y donaciones recogidas desde el seísmo en el que participó nuestro proyecto "Nepal te vamos a ayudar", se pusieron manos a la obra para levantar la nueva escuela, esta vez más próxima a la aldea.

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaLa esperanza y el futuro del país es la educación de los pequeños y la satisfacción de poder ayudar a ello es maravillosa. Nepal no saldrá nunca de la lista de países más pobres del mundo sin el turismo y sin la educación de sus escolares, por eso, continuando con el proyecto "Nepal te vamos a ayudar" con Dipak y María iniciado tiempo atrás, nos trasladamos a la aldea con la furgoneta cargada de pizarras, libros, cuadernos, lapiceros, telas para sus uniformes e ilusiones.

Son sesenta escolares de distintas aldeas, así que las compras realizadas son en proporción. La escuela se encuentra en un terreno comprado al gobierno a la entrada de la aldea en un desmonte de terreno que compró la familia Timsina para la escuela y que aún hay que seguir acondicionando. Son muchas las necesidades, pero es enorme la satisfacción de ver como la ayuda llega hasta el final del camino y revierte directamente en quien la necesita.

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaLo caro en Kathmandu, una ciudad de seis millones de personas, son los terrenos y la vivienda, el resto de cosas son mucho más asequibles, de modo que las aportaciones que llevaba pusieron en marcha el tejido económico y social para construir las pizarras en una carpintería en vez de comprarlas hechas; comprar la tela de pantalones y camisas para los uniformes por metros para abaratar los costes. La furgoneta de los novios después de LA BODA sirvió para trasladarnos a todos esperando que en el camino hasta Nuwakot no nos parara la policía, que al parecer cobra aranceles.

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaDesde la comisión ejecutiva de la sección sindical, reseñar que miembros de la misma, así como miembros de la sección sindical de CCOO Ayto Leganés, que en su lucha continuada en defensa de la educación pública, han querido colaborar a título personal con aportaciones económicas. Se hace así realidad que éstas apoyen y ayuden en este proyecto solidario. Convertir las ayudas en realidades ha sido nuestro trabajo sobre el terreno y os puedo asegurar que es mucho más positivo comprar en el lugar que trasladar las ayudas en materiales.

El pueblo se ha volcado con el proyecto y nos acompañan en una ceremonia emocionante. Ver a niños y niñas, algunos descalzos recoger el material escolar después de dar el Namasté de manera educada sobrecoge en algunos momentos. Muchos de ellos vienen en grupo desde aldeas cercanas todos los días caminando durante más de cuarenta minutos y sus caras y ropas no dejan lugar a dudas sobre la pobreza que viven cada día. Me hace recordar ese antiguo cuento de "Había una vez una escuela"

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaEl horario de la escuela es de 6 a 10 en verano y de 9 a 14 en invierno. ¿Os imagináis a vuestros hijos haciendo esas caminatas, con una pequeña bolsa de alimento para el recreo?. Solo pensarlo dan escalofríos, pero ellos no solo hacen eso. También los escolares son los encargados de abrir y cerrar la escuela y ayudar en todas las tareas necesarias. El toque de una campana da inicio o final a las clases, como aquí hace más de cincuenta años.


21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaEl valor de la educación en Nepal es mayor cuando pensamos en estas cosas y tener la oportunidad de ayudar en la siembra del futuro de estos niños ha sido inolvidable. Aprenden el idioma nativo y el ingles, necesario en un país eminentemente turístico. A cada niño y niña les entregamos un trozo de tela para el pantalón y otro para la camisa, también se les entrega el material escolar y al grupo formado por el gerente, director, profesores de la escuela y representante de los vecinos, unos bolígrafos y bufandas del sindicato con el símbolo de la Mujer trabajadora.

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaComo podéis ver en las fotografías, contrataron una costurera para preparar las telas de los uniformes con el nombre de cada uno de los escolares. Ya están levantadas dos aulas y una tercera de primaria en construcción, que esperan acabar antes de que lleguen los monzones. Madera, caña, lonas de plástico y techos de chapa son la estructura, que en principio parece resistente.

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaFueron días especialmente emocionantes. El pavimento de las clases es de barro y los bancos de madera. Para los más pequeños se coloca una lona de plástico en el suelo para que puedan realizar actividades de preescolar sin demasiada humedad... y aún así, la alegría en sus caras es especial y los gestos de complicidad son permanentes. Quizá alguno de ellos el día de mañana pueda revertir sus conocimientos en la mejora de su escuela y su aldea y avanzar en el futuro del país.

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaQuedan pendientes muchas cosas. Hay que terminar de construir las aulas. Cerrar el perímetro de la escuela, construir un muro de contención de las tierras para evitar derrumbes, poner un suelo en condiciones para los pequeños.... Un proyecto educativo que llevar a cabo y para el que espero que podamos desde aquí seguir aportando nuestro granito de arena. Allí se queda Dipak y su familia con su padre a la cabeza como gerente de la escuela, un poco más cerca de cumplir su sueño.

21-días-en-Nepal-ESCUELA-FotografiaDesde aquí doy las gracias a Dipak, a María y a toda la familia Timsina por su compromiso para los demás y su solidaridad con su aldea. Espero y deseo lo mejor para ellos y sus sueños.

Me traigo su hospitalidad y las risas de esos niños grabadas en el corazón y en el recuerdo. Seguro que los pequeños pasarán calor y frío, tendrán incomodidades en la nueva escuela, pero al menos pueden volver a estudiar y no perderán la posibilidad de un futuro mejor. Miles de niños y niñas en Nepal no tienen la misma suerte.

Desde aquí, continuamos el viaje "21 días en Nepal" en dirección a Pokhara para desde allí iniciar el "Trekking a Ghorepani-Poon hill. Después casi al final de nuestras vacaciones, pasaremos unos días en el Parque Nacional de Chitwan.

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Seguir el viaje "21 días en Nepal"
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Feliz cumpleaños (Poema y fotografía)



Un año más. Marcado.
En lo profundo del corazón.
Lágrimas y sonrisas en el rostro
que señalan la piel como senderos.
"Felicidades" otra vez.

Han pasado cuatro estaciones
y de nuevo es verano.
Como un abrazo llega un día
en el que renovar las cuentas,
para otra vez soñar y amar.

Nunca me detuve a pensar como hacer,
ni para la vida, ni para la muerte.
Ahora, se como llevar ambas cosas,
se que es posible vivir de tus besos
y también morir por ellos.

Mi lista es cada vez más pequeña.
Vivir a tu lado si tu quieres,
con mis deseos y tus labios,
con el amor en tu mirada
escondida a la razón y la cordura.

Si. Eso es lo que haré.
De abrazo en abrazo,
bailando tu melodía
de lucha en lucha, de tu mano,
de beso en beso, aguantando la respiración.

Me siento bien,
he sobrevivido y soy feliz.
Lloverá para querer besarte,
hará frío para abrazarte.
Ya es verano para soñarte.

Nada es vida sin amor.



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Tres mensajes y un poema desde el techo del mundo.

Nepal_Abuelohara
Por cuestión personal y de creencias me permito no compartir con Benedetti la frase que dice "dejar en manos de Dios" algunas cuestiones. Por lo demás, creo que este texto refleja bien aquello que considero sobre la gente que me gusta.

Añadiría algo más zalamero, algo más mimoso, algo que normalmente me dicen quienes me conocen. Es que me encanta querer y que me quieran, amar y que me amen. Me gusta rozar y que me rocen, tocar, acariciar y besar porque siempre ando a la conquista de la felicidad y sin la sonrisa de los demás falta cuerda para coronar la cima en la escalada de mi vida.

Salgo de viaje, al techo del mundo, 21 días a Nepal y cuando más cerca este del cielo, sin la necesidad de satélites y compañías telefónicas, tengo algunos mensajes que enviar a lo más alto donde sin duda están. Mensajes de corazón a corazón. 

El primero para las mujeres que han supuesto lo más grande de mi vida en el pasado y suponen un recuerdo constante y necesario que no olvido. Un abrazo y un beso enorme a mi mamá y su inquebrantable sonrisa que intento imitar cada día; otro para quien fue mi esposa y madre de mis hijos, inolvidable. Ambas vidas arrebatadas por el cáncer.

Un segundo mensaje, esta vez desde el presente, para mis hijos Sara y Alejandro que ocupan mi corazón, mis preocupaciones y sueños en el presente, y a los que deseo lo mejor en el futuro con una vida inmensa de felicidad desde cualquier lugar donde decidan estar y en lo que deseen emprender. A mi padre, ejemplo de solidaridad y tolerancia para ejemplo de todos. A mi hermano, continuo soñador descontento. Y a la familia que compartieron conmigo años de infancia y juventud.

El tercero y no menos importante es para ti. Tú también estas en mi lista, en el renglón del amor, grabado en el corazón, en los primeros recuerdos al despertar y al repasar el día antes de cerrar los ojos. Renglones para ti a quien amo, y para quienes quiero, aquellos y aquellas con quienes deseo vivir un amor de futuro y subir la escalera abrazado a ellos como pasamanos.

La gente que ame, la gente que amo. La gente que me gusta. Esos por quienes sin dudarlo, lucharía hasta perder la vida. "Tres mensajes desde el techo del mundo" en uno de los grandes viajes de mi vida. 21 días en Nepal. El poema, del grande Mario Benedetti.



La gente que me gusta

Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad. Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.

Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme.
La gente que tiene tacto.

Me gusta la gente que posee sentido de la justicia.

A estos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor.

La gente que nunca deja de ser aniñada.

Me gusta la gente que con su energía, contagia.

Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera.

Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos.

La gente que lucha contra adversidades.

Me gusta la gente que busca soluciones.

Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni cómo lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen.

Me gusta la gente que tiene personalidad.

Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.

La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegría, la humildad, la fe, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduría, los sueños, el arrepentimiento y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.

Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mí, me doy por bien retribuido.


MARIO BENEDETTI
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Nepal y el cuento de "La Vida"

Nepal_cuento_VidaUn hombre decidió pasar algunas semanas en un monasterio de Nepal. Cierta tarde entró en uno de los numerosos templos de la región y encontró a un monje sentado en el altar, sonriendo. 


Le preguntó por qué sonreía.
  • "Porque entiendo el significado de los plátanos", fue su respuesta.
Dicho esto, abrió la bolsa que llevaba, extrayendo de ella un plátano podrido.
  • "Esta es la vida que pasó y no fue aprovechada en el momento adecuado; ahora es demasiado tarde."
Seguidamente, sacó de la bolsa un plátano aún verde, lo mostró y volvió a guardarlo.
  • "Esta es la vida que aún no sucedió, es necesario esperar el momento adecuado."
Finalmente tomó un plátano maduro, lo peló y lo compartió con él.
  • "Esta es la vida en el momento presente. Aliméntate con ella y vívela sin miedos y sin culpas."

Este texto es solo un cuento, pero viene al caso. Es el día y hoy comienzo un gran viaje, por fuera y por dentro. Un proyecto, un reto, una aventura y un sueño. Un año después del terremoto de Nepal, quiero pisar ese país, ver de cerca su recuperación y si es posible continuar el proyecto "Nepal, te vamos a ayudar".

Dicen que Nepal, es un país para perderse y otros que lo es para encontrarse. Quizá ambos tengan razón y espero comprobarlo, tener tiempo para conocer su cultura, sus costumbres y sus gentes.


Seguro que disfrutaré con su espectacular patrimonio, el que aún se mantiene en pie y con el privilegio de colaborar con la recuperación de la Escuela y las sonrisas de esos preciosos niños y niñas, gracias a las aportaciones de mis amigos y amigas.
Nepal y el cuento de la vida
Quiero acercarme al techo del mundo y enviar desde allí arriba un beso enorme a las personas que han formado parte indispensable e importante de mi pasado y ya he perdido. 

Quiero caminar por sus senderos, junto a los Annapurna. Con los recuerdos de la gente que quiero, mis hijos, mi padre y hermano y de ti, de vosotros que formáis parte importante de mi presente y seguro que de mi futuro. 

Deseo cargar la mochila de sensaciones, de recuerdos, de felicidad, de sonrisas, de vida y guardar miles de sentimientos para el regreso. Cultura, turismo, solidaridad, trekking y fotografía. Toda una aventura, un sueño por vivir y como dice el cuento: un plátano maduro que pelar y compartir...., es la vida en el presente.

Cuando este artículo se publique estaré volando hacia Katmandú, a 8.000 km. Una distancia que evitará los abrazos y besos, pero nunca los recuerdos y sentimientos.

Comienzan mis "21 días en Nepal" y tú viajas conmigo.


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Carta a los terroristas: "No tendréis mi odio"

Carta-a-los-terroristas
Los atentados de París nos sorprendieron a todos y aún no hemos levantado cabeza. Todos nos sentimos Parisinos, #TodosSomosParís, empatizamos y nos solidarizamos con las víctimas y sus familiares, pero esta emotiva carta publicada por Antoine Leiris, un periodista que después de perder a su mujer Hélène, asesinada en los atentados en la sala Bataclan ha escrito esta carta en Facebook, y no me extraña que se ha hecho viral inmediatamente.

Su mujer sufrió el atentado el viernes y él no conoció oficialmente su muerte y pudo ver su cuerpo hasta el lunes. Después de sufrir ese dolor inmenso tuvo la valentía de escribir esta corta misiva que dice mucho de él y de su aptitud ante la vida. Todo un ejemplo del que me hago eco para que llegue bien lejos.


"No tendréis mi odio"

Carta-a-los-terroristas"El viernes me robasteis la vida de una persona excepcional, el amor de mi vida, la madre de mi hijo. Pero no tendréis mi odio. 

No se quienes sois y no quiero saberlo, sois almas muertas. No os haré ese regalo de odiaros. No responderé con odio y cólera. No tendré miedo, no dudaré de mis conciudadanos, no sacrificare mi libertad por la seguridad. Habéis perdido.

La he visto esta mañana, por fin, después de noches de espera. Estaba tan guapa como cuando se fue, el viernes, tan bella como cuando me enamoré perdidamente de ella, hace más de 12 años. 

Por supuesto que estoy devastado por el dolor. Os concedo esa pequeña victoria, pero durará poco. Se que ella nos acompañará todos los días y que nos encontraremos en el paraíso de las almas libres al que nunca podréis acceder.
  
Somos dos, mi hijo y yo, pero somos más fuertes que todos los ejércitos del mundo. Ya no tengo más tiempo para vosotros, tengo que despertar a Melvil de su siesta. Sólo tiene 17 meses. Va a merendar, como todos los días, después jugaremos como todos los días y toda su vida este niño luchará para ser feliz y libre.

Tampoco tendréis su odio".


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¡Les matan allí y mueren al venir! - #RefugiadosBienvenidos II

#RefugiadosBienvenidos
¡Les matan allí y mueren al venir!. Una pequeña frase en un cartel en la manifestación en Madrid, de apoyo a los Refugiados. Una frase entre otras que colocan algo de dignidad y cordura en esta emergencia social claramente manipulada.

En mi opinión, tenemos un enorme problema al colocar etiquetas. Más aún si lo hacemos sin una reflexión previa dejándonos llevar por las prisas, los intereses o lo que es peor, por egoísmo y falta de solidaridad.

Ya son cinco años los que han pasado desde que el país del que llegan ahora los refugiados comenzó el conflicto armado. Ya se nos han olvidado los miles de niños muertos, el interés por la economía y el abandono de las personas por parte de occidente. Nos hemos acostumbrado al color rojo de la sangre en los informativos de televisión. Solo huyen de la muerte y desgraciadamente muchos de ellos la encuentran en el camino a la supuesta libertad y seguridad de Europa.

Del total de desplazados y refugiados en el mundo, uno de cada cinco son sirios y aún nos preguntamos porqué?. La ruta de la desesperación incluye Turquía, Grecia, Serbia, Macedonia, Hungría y un largo viaje hasta alcanzar lo que consideran el futuro y la estabilidad.

Piensa y dime que harías después de cinco años de guerras, bombardeos por tu propio gobierno o por el ejercito opositor, con la sociedad devastada, con una inflación que impide comprar los alimentos más esenciales cuando no lo hace el desabastecimiento, falta de alimentos o medicamentos y sobretodo la falta de futuro y esperanza con una guerra que no parece tener fin.

Huir no es emigrar, no viajan por placer, son expulsados por fuerza mayor, son personas, familias enteras que solo quieren sobrevivir. Son refugiados, aunque aún no están en situación segura. Siguen muriendo en el camino y Europa les debe acoger #RefugiadosBienvenidos.  #RefugeesWelcome.

Es posible que las reflexiones de Bertolt Brecht sobre la denominación de emigrantes nos sirva de guión para abrir el pensamiento y encauzar nuestra opinión hacia la solidaridad y la igualdad de tod@s.



Sobre la denominación de emigrantes. Bertolt Brecht.
#RefugiadosBienvenidos II#RefugiadosBienvenidos II
Siempre me pareció falso el nombre que nos han dado: EMIGRANTES. Pero emigración significa éxodo. Y nosotros no hemos salido voluntariamente eligiendo otro país. Ni inmigramos a otro país para en él establecernos, mejor si es para siempre. 
Nosotros hemos huido. Expulsados somos,desterrados. Y no es hogar, es exilio el país que nos acoge. Inquietos estamos, si podemos junto a las fronteras, esperando al día de la vuelta, a cada recién llegado, febriles, preguntando, no olvidando nada, a nada renunciando, no perdonando nada de lo que ocurrió, no perdonando. 
¡Ah, no nos engaña la quietud del Sund! Llegan gritos hasta nuestros refugios. Nosotros mismos casi somos como rumores de crímenes que pasaron la frontera. Cada uno de los que vamos con los zapatos rotos entre la multitud la ignominia mostramos que hoy mancha a nuestra tierra.
Pero ninguno de nosotros se quedará aquí. La última palabra aún no ha sido dicha.

Algunas otras frases escuchadas y vistas en los carteles de la manifestación #RefugiadosBienvenidos #RefugeesWelcome decían con claridad y de forma simple...:


  • PARAR LAS GUERRAS, NO A LOS REFUGIADOS.
  • NI IMPERIALISMO, NI DICTADURA, NI RADICALISMO.
  • PUENTES, NO MUROS.
  • ASILO A LOS PERSEGUIDOS Y FIN A LOS CONFLICTOS.
  • PEACE, TO RETURN HOME.
  • SIN TIRANOS NO HAY REFUGIADOS.
  • REFUGEES WELCOME FROM EVERYWHERE.
  • ¡LES MATAN ALLÍ Y MUEREN AL VENIR!

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Pensar en tetas cada siete segundos.

Pensar en tetas cada siete segundosLa lucha ha dado frutos.
Por fin los hombres pueden hacer las mismas cosas que las mujeres.
Ahora pueden llorar, pueden hacer spinning, pueden vestirse bien y tomar bebidas light.
Pueden mirar telenovelas, lagrimear en las películas y hacer cucharita sin sentir que están traicionando a un género entero.
Pueden ser enfermeros, secretarios, cocineros, maestros o trabajar en marketing.
Pueden pedir una ensalada, tomar daiquiri con paragüitas y pagar sólo la mitad de la cena.
Pueden elegir de quién se enamoran.
Pueden estar con divorciadas, madres solteras o con una mujer que no quiera hijos.
O puedan terminar dedicando su vida a otro hombre.
Pueden cambiar pañales y atarle el pelo a sus hijas.
Y por fin podemos elegir juntos cuándo ser padres.
Pueden seguir sus sueños, decir lo que sienten y encontrarse a sí mismos.
Pueden admitir que no, que en realidad no piensan en tetas cada siete segundos.
Pueden ser vulnerables.
Felicitaciones, hombres.
Se lo merecen.
Nuestra lucha es para todos.





El vídeo se difundió en Uruguay, el pasado ocho de marzo día internacional de la mujer. La controversia creada fue grande y muy posiblemente era la finalidad como propaganda de Laboratorios Urufarma, el mayor fabricante de anticonceptivos del país cuando decidió realizar el proyecto. Esto creo que no es malo si el resultado es positivo, de hecho, con el fin de llamar vuestra atención, el título de este artículo recoge la frase del vídeo sobre si los hombres nos dedicamos o no a "pensar en tetas cada siete segundos".

Siempre en esta fecha, ocho de marzo, en la red se vuelve a profundizar en el tema y a proliferar avisos, campañas, mensajes.... para felicitar a las mujeres por su lucha continua hacia la igualdad. Hay quienes pensamos, que el hombre debe ser parte activa y también protagonista en este largo camino para alcanzar la igualdad de género.

En este contexto os traigo este vídeo y estas frases que le acompañan. El texto integro, escrito por Stephanie Biscomb podéis leerlo en su blog "Catatonias". Con sentido de humor deja ver la realidad y el avance en Uruguay entre hombres y mujeres y plantea no solo la felicitación a las mujeres, sino también a aquellos hombres que se acercan sin vergüenza a la igualdad. Tanta importancia  tiene que las mujeres realicen tareas hasta ahora de hombres, como que estos realicen las tareas denominadas socialmente "femeninas".

Los espacios en la sociedad deben ser compartidos y la lucha común. Así lo deja claro en la última frase del vídeo: "Nuestra lucha es para todos". 
Ya conocéis el compromiso: La igualdad de género no es sólo un asunto de las mujeres, sino un tema de derechos humanos que requiere mi participación. Me comprometo a emprender acciones contra todas las formas de violencia y discriminación que enfrentan mujeres y niñas. HeForShe. (Hombres feministas...).


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